Chaque matin, je prends l’autobus avec le gars le plus insupportable du monde. Le genre de gars qui crie fort et mal au chauffeur d’ouvrir la porte quand celle-ci reste bloquée et qui rend tout le monde mal à l’aise. Parce qu’au début, on pensait qu’il faisait une bonne action. Jusqu’à ce que l’engueulade qui s’ensuit dure trois, quatre arrêts.

Il parle fort et est fier de le faire. Ça paraît.

Surtout dans un monde où tout le monde a l’habitude de fermer sa gueule.

Hier, un petit vieux monsieur, tout de brun vêtu, est entré dans le bus. L’insupportable ne fait pas que parler fort. Il prend aussi beaucoup de place. Bien campé devant la porte de derrière. Le petit vieux monsieur tentait tant bien que mal de résister aux mouvements du bus. Il s’est accroché aux barreaux de la porte, envahissant ainsi le territoire de l’insupportable.

Qui ne l’a pas supporté.

Un sonore et éloquent «Heille, spasque chu là!» a retenti dans l’autobus. Une fois. Deux fois. Le petit vieux monsieur s’accrochait.

L’insupportable s’est pressé sur le petit vieux bras brun accroché aux barreaux. Qui a lâché prise.

Ah, il était fier l’insupportable!

Je me sens parfois un peu l’âme d’un Robin des Bois. Venir en aide aux femmes. Aux pauvres. Aux orphelins. Aux petits vieux monsieurs habillés de brun.

Mais j’ai fermé ma gueule.

Même si dans ma tête, je hurlais.

Ce soir, la même scène s’est répétée. L’insupportable devant la porte. Le petit vieux monsieur qui s’accroche au poteau, pas trop loin. L’autobus qui danse.

Je lui ai offert ma place. Il a refusé avec un sourire coquin. L’insupportable m’a regardé. Je lui ai fait mon plus beau sourire. J’espère qu’il a eu honte. Et que, rendu chez lui, il s’est roulé en boule en se traitant d’imbécile.

J’espère.

Dans le métro, j’ai offert ma place à un jeune touriste pour qu’il soit à côté de sa mère. Il était content.

Moi aussi.