Le temps passe tellement vite. Il y a un an, j’achetais mon premier billet d’avion pour le périple de ma vie. Montréal-Halifax-Reykjavik-Londres. Je me rappelle à quel point j’étais stressée. Stressée de demander mon congé sans solde. Angoissée au possible de me tromper. De laisser tomber mon travail. Mon amoureux. L’idée bien enracinée que j’allais virer ma vie à l’envers pour un projet de fou.   

Je n’avais aucune idée à quel point ce voyage serait salutaire. J’ai réalisé l’un de mes rêves. J’ai repris confiance en moi. Je suis maintenant persuadée qu’avec un peu de volonté, on peut réussir tout ce que l’on veut.

J’ai encore des séquelles de mon aventure. Ça arrive par flashs. Souvent, je suis en réunion ou en train de faire la vaisselle. Et d’un coup, je me retrouve à quelque part au Japon. En Irlande. En Thailande. Je revis l’émotion qui m’habitait à ce moment. Les odeurs. Même le goût. Parfois, ce sont des moments que j’avais oubliés. C’est assez sournois. C’est comme une drogue. On en veut toujours plus.

L’appel du large recommence à me titiller. J’en suis déjà à me demander quelle sera, non pas ma prochaine destination, mais la suivante. Pérou? Russie? Égypte et Jordanie? Mon coeur balance. Je ne veux pas faire trop de plans. J’ai un contrat de travail jusqu’en avril. Ensuite, qui sait?

Quand je suis revenue, j’ai eu plusieurs belles discussions avec ma famille, mes amis. Je me souviens de l’une d’entre elles. C’était avec ma belle-soeur, une globetrotteuse aguerrie. Elle me disait: «tu te rappelles à quel point tu avais peur de partir».

Oui.

Et c’est la plus belle peur que j’ai eu de ma vie.